Meet me in Montauk...

Que é pra ver se você volta...

Essa paz de espírito não me pertence. Eu estou forjando-a pois não me resta outra opção. Viver sob dramas e amargura não faz mais parte dos meus planos. Mas de que os planos importam, não é?

Muitos foram sabotados pelo destino... E será que se tivessem de fato se concretizado, estaríamos no mesmo lugar hoje? Não sei.

Eu me pego vasculhando a memória e me deparando com uma lembrança mais bela que a outra. Daqueles dias em que a nossa implicância era puro charme, e não rancor.

Mas hoje tudo está tão vago. Sentimentos camuflados nas malditas entrelinhas. Cansei delas.

Cansei das tuas respostas evasivas, do mistério, da fuga. 

Pode ser equívoco, mas eu sinto uma fagulha de sentimento em cada palavra. Sinto como se estivesses fugindo de si mesmo. Eu sei que sou um problema, talvez o maior. Mas sei que de qualquer forma, no fundo, gostas disso.

Se algum dia resolver voltar, admitir, relevar... estarei aqui pra te oferecer um abraço desajeitado.

se espremessem meu âmago
dele não sairia nada
além de palavras desconexas
um silêncio ensurdecedor
e o vulto dos teus olhos amargos

se me vasculhassem a alma
nela não veriam nada
além do desejo infindo
dos meus lábios tocarem os teus

se mexessem nas quinquilharias que residem  meu coração
 não achariam nada além de sentimentos confusos
um universo paralelo em que você me acalenta sob teus braços
e posso sussurrar nos teus ouvidos
o amor que nunca admiti

A hora do cansaço

As coisas que amamos,
as pessoas que amamos
são eternas até certo ponto.
Duram o infinito variável
no limite de nosso poder
de respirar a eternidade.
Pensá-las é pensar que não acabam nunca,
dar-lhes moldura de granito.
De outra matéria se tornam, absoluta,
numa outra (maior) realidade.
Começam a esmaecer quando nos cansamos,
e todos nos cansamos, por um ou outro itinerário,
de aspirar a resina do eterno.
Já não pretendemos que sejam imperecíveis.
Restituímos cada ser e coisa à condição precária,
rebaixamos o amor ao estado de utilidade.
Do sonho de eterno fica esse gozo acre
na boca ou na mente, sei lá, talvez no ar.
Carlos Drummond de Andrade

Minha cabeça trovoa

sob meu peito te trovo

e me ajoelho

destino canções pros teus olhos vermelhos

flores vermelhas, vênus, bônus

tudo o que me for possível

ou menos

(mais ou menos)

me entrego, ofereço

reverencio a tua beleza

física também

mas não só

não só

graças a Deus você existe

acho que eu teria um troço

se você dissesse que não tem negócio

te ergo com as mãos

sorrio mal

mal sorrio

meus olhos fechados te acossam

fora de órbita

descabelada

diva

súbita…

súbita…

seja meiga, seja objetiva

seja faca na manteiga

pressinto como você chega

ligeira

vasculhando a minha tralha

bagunçando a minha cabeça

metralhando na quinquilharia

que carrego comigo

(clipes, grampos, tônicos):

toda a dureza incrível do meu coração

feita em pedaços…

minha cabeça trovoa

sob teu peito eu encontro

a calmaria e o silêncio

no portão da tua casa no bairro

famílias assistem tevê

(eu não)

às 8 da noite

eu fumo um marlboro na rua como todo mundo e como você

eu sei

quer dizer

eu acho que sei…

eu acho que sei…

vou sossegado e assobio

e é porque eu confio

em teu carinho

mesmo que ele venha num tapa

e caminho a pé pelas ruas da Lapa

(logo cedo, vapor… acredita?)

a fuligem me ofusca

a friagem me cutuca

nascer do sol visto da Vila Ipojuca

o aço fino da navalha me faz a barba

o aço frio do metrô

o halo fino da tua presença

sozinha na padoca em Santa Cecília

no meio da tarde

soluça, quer dizer, relembra

batucando com as unhas coloridas

na borda de um copo de cerveja

resmunga quando vê

que ganha chicletes de troco

lebrando que um dia eu falei

"sabe, você tá tão chique

meio freak, anos 70

fique

fica comigo

se você for embora eu vou virar mendigo

eu não sirvo pra nada

não vou ser teu amigo

fique

fica comigo…"

minha cabeça trovoa

sob teu manto me entrego

ao desafio de te dar um beijo

entender o teu desejo

me atirar pros teus peitos

meu amor é imenso

maior do que penso

é denso

espessa nuvem de incenso de perfume intenso

e o simples ato de cheirar-te

me cheira a arte

me leva a Marte

a qualquer parte

a parte que ativa a química

química…

ignora a mímica

e a educação física

só se abastece de mágica

explode uma garrafa térmica

por sobre as mesas de fórmica

de um salão de cerâmica

onde soem os cânticos

convicção monogâmica

deslocamento atômico

para um instante único

em que o poema mais lírico

se mostre a coisa mais lógica

e se abraçar com força descomunal

até que os braços queiram arrebentar

toda a defesa que hoje possa existir

e por acaso queira nos afastar

esse momento tão pequeno e gentil

e a beleza que ele pode abrigar

querida nunca mais se deixe esquecer

onde nasce e mora todo o amor.

Ligação cármica é o que temos. Eu, você, nós. Que não se desatam.

Não tenho bens de acontecimentos.
O que não sei fazer desconto nas palavras.
Entesouro frases. Por exemplo:
- Imagens são palavras que nos faltaram.
- Poesia é a ocupação da palavra pela Imagem.
- Poesia é a ocupação da Imagem pelo Ser.
Ai frases de pensar!
Pensar é uma pedreira. Estou sendo.
Me acho em petição de lata (frase encontrada no lixo).
Concluindo: há pessoas que se compõem de atos, ruídos,
retratos.
Outras de palavras.
Poetas e tontos se compõem com palavras.

— Manoel de Barros