Outrora me vi refletindo (como de costume) sobre o eterno fio invisível, que por alguma força inexplicável, nos une. É como se, entre as dez mil pessoas que Bukowski diz que eu amaria mais se conhecesse, nenhuma fosse ter os teus olhos taciturnos. É como se, aqui ou do outro lado do mundo, só você pudesse me desnudar e me ler. Mesmo que não possas tocar minha língua, a que te fala, ou a que te beija, és o único que a compreende. Como na poesia que te li na noite passada, "mesmo no silêncio, e com o silêncio, dialogamos".

Eu sou teu violão quebrado e desafinado que só você sabe manusear (de modo que não te machuque e emita algum som). Sou a cruz que você carrega nos ombros e também a que está guardada na tua gaveta de lembranças. Você, é o rastro que deixo em todas as direções que resolvo seguir. Eu te despejo nas ruas de todos os lugares. Nas sílabas de todos os versos. No sal de todas as lágrimas. No aperto de todos os abraços.

Você é o meu transbordar que, até em tempos de secura, nunca se evapora por completo.

Então, eu levanto a questão:

- Será que amor é isso? Ser refém de alguém mesmo que sutilmente nas entrelinhas de tudo o que faz?

E alguém me responde:

- Tipo afta, né. Se tu não passar a língua, não dói.

Teu amor é meu escafandro 

em algum mar distante

mergulho sem destino

nas tuas

cristalinas

obscuras

águas

Meu coração mora numa redoma de vidro 

em algum canto da tua estante

entreguei-o por desatino

às tuas

frouxas

apertadas

mãos

Nossos corpos se conflitam

em algum espaço distante

e se enlaçam, clandestinos

no nosso

arfante

sereno

suor

Montauk

                                                                                                                                                                                                                                                                                                       


Já faz tempo que não me visto de prosa, mas seja em poema, sussurro, grito ou melodia, todas as minhas sílabas serão tuas. Tuas, pois enviei toda a parcela de amor que me foi disponibilizado à um só destinatário. Fui sendo tua credora, e você me pagou sempre com o encanto da subjetividade. Fui sendo tua, e tua, me fiz. Milhares de versos remetidos e a promessa constante de que a literatura não estragaria nossas melhores horas de amor. Somos hipérbole, pois dos paradoxos e antíteses eu já me cansei. Em utopia, sempre te traguei pra dentro do âmago como quem aproveita o último cigarro, mas eu me engasguei. Em realidade, continuo te tragando e te dissolvendo em saliva enquanto invades suavemente meu pulmão, aprendi a fumar, de você eu não me engasgo mais. Quando você vira as costas não enxergo nenhuma publicidade reversa, como nas embalagens estampadas com pés atrofiados e previsões de impotência sexual. Você não vem com aviso prévio. Mas mesmo que o desastre fosse iminente, eu ainda assim te tragaria e te traria pra dentro de mim, como quem se alivia e não teme a morte. Não poderia ser de outra maneira, pois, é fato que suportei o tempo, a distância, o colapso entre o mundo sensível e o inteligível, e continuo viva. Continuo te mantendo vivo, também. Não tenho rotas alternativas. É na tua barba falha, nos teus braços sem veias saltadas, nos teus olhos que já devem estar gastos de tanto serem alvos pros meus versos, nas curvas que contornam teu sorriso, no teu canto desafinado, na tua rispidez, nas tuas exclamações diárias de que sou louca, e no teu abraço (seja ele desajeitado ou não), que eu firmei o meu Montauk. E Montauk nunca se desfaz.

Você desagua em mim e eu oceano

                     desculpa se te cubro com poesias diárias 

e te encosto os pés gelados no meio da noite

perdoa a mania de transformar banalidades em crises existenciais

entende meu amor que não segue as vertentes do otimismo

e não proferirá nunca, nem jamais, ou pra sempre

mas seguirá invicto, sem adentrar o falso sentir

pois não ouvirias nunca dos meus lábios

dos meus dedos

ou dos meus olhos

sentimentos inexistentes e vazios

nadas confiante pelo meu mar de palavras

e descansas, paciente, nos meus rochedos de silêncio

com a certeza de que

otimista ou catastrófico

meu amor tem profundidade suficiente

pra te afogar

se posso prometer algo

é que não morrerás de sede

sentado nas bordas

observando meu fluxo escoar 

se juntando à outras águas

pois és tu o oceano

no qual sempre irei

desaguar